On se fatigue à coup de sommeils raccourcis, et de rêves atroces, effroyables des non-dits d'un esprit trop chamade. Théodora, assoupie, encore à cette heure. À cette langueur, la moindre indifférence : ce n'était certainement pas un jour à manquer. Ce n'était guère les obligations incessantes de la jeunesse passée, mais bien, une drôle d'envie au fond de son cœur pour la maintenir un brin alerte. N'était-ce pas étrange, de voir naître de tels ressentis, pincements des sentiments pour une adorable dont le nom, et bien plus encore, lui était étranger ? Et pourtant, une drôle de connexion, chimique si ce n'était tout à fait mystique et bien spirituelle, lui portait à croire que ces grands blancs n'avaient aucune importance. Ce lien, pourtant inexistant aux Imbéciles, lui évoquait ceux que l'on s'inventait en bon idéaliste et que l'on basait sur multiples synchronicités : nous faisant alors croire, que cette simple connaissance vous évoque un frère, bien plus réel que celui du sang, ou que les ententes forment. Arpentant désormais les rues, toute aussi nerveuse que le serait une amoureuse, elle se surprit, coquetterie déployée : chaque vitre, ne serait-ce qu'un tantinet révélatrice, lui servait de miroir. Souvent, ses mains rajustait sa flamboyance, un bordeaux venait combler la pâleur de ses lèvres, rendant son visage bien moins insipide. Son regard, jugeur, critiquait cette jupe plissée toute d'imprimé Burberry cajolée - vintage de surcroit - qu'elle s'était laissée associer à un fin pull noir, très près du corps, et rentré dedans. Bijoux inexistants, si ce n'était une haute queue de cheval, savamment décoiffée. Aux pieds, une paire de Stan Smith. Drôle d'adolescente que voilà! Quand bien même, elle ne pouvait plus tout à fait prétendre à ce titre. Sur ses épaules, trônait aussi un perfecto d'un vert très sombre, ajusté et lui-même déniché dans une friperie renommée pour sa qualité. Une éphémère pendue aux lèvres, elle ne pouvait s'avouer plus réticente à faire le moindre pas : était-ce possible que ce lien ne soit qu'un inventé ? Qu'une terrible fourberie ? Oh! Si jamais une telle crainte s'avérait tout aussi véridique, elle ne pourrait tout à fait s'en remettre. L'Adorable, l'Amie, comme elle se plaisait parfois à la dénommer, elle l’aperçue alors, à la même table. Son cœur, éprouvant pourtant bien autre chose que l'Amour, mais plutôt une Passion, rata un battement. Malgré cette soudaine faiblesse, elle sut elle-même s'emparer de sa place coutumière sans le moindre cillement. Théo en ralluma une autre, tachant alors le filtre de cette couleur exquise. Du coin de l'œil, elle vit l'Adorable se lever, cheminer jusqu'à elle. Tétanisée. Elle ne saurait comment réagir! Elle fondit alors sous un visage ponctué de taches de rousseurs, et resta muette. Un compliment sur ce qu'elle s'adonnait à dessiner. Si surprise qu'elle fut, elle en oublia cette esquisse abandonnée la dernière fois : « Ce que je dessine ? » Son émoi, sur ses joues. « Oh! » Sa surprise fut-elle, lorsqu'elle posa son regard sur celle-ci, que son éphémère s'échappa de ses doigts. « Ce n'est rien, c'pas très bien fait... » murmura-t-elle tout en récupérant sa cigarette. « Je suppose que... ton prénom est bien plus joli. » D'ordinaire, Théodora, si peu ébranlée! N'était-elle pas un mur infranchissable, dont les gardiens sont infiniment coutumiers au lâcher-prise ? Ainsi, elle retrouva son impassibilité grandiose, et sa voix se fit plus rauque et importante. « Souvent, on m'appelle Théo. »