FT. POPPY.

« Il y a …. DE LA CAROTTE DANS MON REPAS. » Le cri résonne dans les murs du restaurant. Les gens lèvent la tête vers la source du bruit, la grande Camactov, devenue toute rouge, pleurant à chaudes larmes. Elle regarde autour, fusillant de ses yeux larmoyants l'ensemble de la pièce qui ne comprend rien. « Je … je suis allergique … vous êtes des imbéciles … ALLEZ CHERCHER UN MEDECIN. » Elle frappe la table, balance un verre à terre pour que les serveurs s’en aillent. Elle sent déjà sa peau chauffer, devenir toute rouge, elle étouffe … elle va être couverte de plaques… Et y’a Poppy, en face d’elle qui … se marre ? « NON MAIS TU TE MOQUES DE MOI, LA ? JE NE VAIS PAS TRAVAILLER PENDANT UNE SEMAINE. Alors bouge tes fesses et va me chercher de l’aide… » Elle se laisse tomber sur une chaise, pleurant comme une enfant en regardant ses mains déjà couvertes de plaques rouges. Heureusement, son visage n’est pas une partie sensible. Limite en hyperventilation, elle regarde autour et balance son assiette au sol en voyant le serveur non loin qui rit, lui aussi. Peut-être qu’elle aurait dû éviter les six verres de vin juste avant, elle aurait su se contrôler. « Vous vous moquez de moi ? Vous savez qui paie votre putain de salaire de misère ? C’est moi, monsieur, moi. Avec tous les millions que je gagne, je suis obligée d’en donner à des attardés dans votre genre. Alors, si vous ne voulez pas finir fermier dans un village miteux, vous avez intérêt à vous bouger… ET QUE CA SAUTE. » Les murmures continuent, heureusement, il n’y a pas encore de photographes… Poppy qui se marre toujours en face … Et Camillia, qui n’a qu’une envie, les égorger tous, un par un. Oh, j'ai oublié de vous dire ? Camillia est un peu, petit peu, tout petit peu pompette.