La poupée de chiffon, désarticulée, c’est une grenade, une bombe à retardement. Elle a ce sourire colgate, ce sourire qui fascine, qui repousse les limites. Y’a ses dents blanches qui coûtent des millions. Y’a ses lèvres qu’on rêve d’embrasser. Et y’a ce rictus, qui effraie. La princesse, elle est comme une tornade, un ouragan, une tempête de vent. On y peut rien, on ne peut pas l’oublier. Elle est dans les mémoires, elle s’accroche comme ce n’est pas possible. Vous fermez les yeux et c’est son regard que vous voyez. Parce que vous l’avez aperçu, sur le magazine, chez le docteur. Sur le bus, dans le troisième arrondissement, et chez votre sœur, aussi, parce qu’elle l’idolâtre. C’est une putain d’araignée qui a construit sa toile. Vous vous bouchez les oreilles et c’est sa voix qui fascine, vous l’avez entendu à la télévision, hier soir, dans un show planétaire. Vous vous allongez et c’est sa peau douce que vous vous surprenez à imaginer. Parce que la princesse, au-delà du rêve, c’est aussi un but, un fantasme.
« Camillia, enchantée. »
Elle est surprenante, la poupée. Jamais surprise, toujours au centre des attentions, on ne peut rien lui cacher. La jeune étrangère à manquer de sursauter. Et Cam, elle l’a bien vu. Ses grands yeux bleus vidés par les excés, ils sont posés sur le visage enfantin du mannequin. Elle embrasse du regard son image et esquisse un sourire satisfait. Après Artemis, après Violette, pourquoi pas elle ? Joli sourire, joli minois. Future soleil, encore une qui va lui voler la vedette. Pourquoi ne pas la façonner à son image ? En faire une Camactov en puissance ? Une reine, simplement. Son sourire qui grandit un peu, fière d’elle, la garce. Penche un peu la tête, comme ça chérie, parfait, maintenant, parle. Voilà, t’es parfaite. Ne change rien.
« Ton visage ne me dit rien. Mannequin, pourtant, non ? »
La princesse ne prend pas la peine de vouvoyer un de ses sujets. Elle ne le fait jamais. Y’a le mannequin qui tourne la tête, y’a ses joues qui prennent une adorable couleur coquelicot. Y’a cette timidité, cette innocente, cette niaiserie barbare que Cam envie. Y’a ce bordel que Camillia rêve de lui arracher. Elle aimerait tendre la main et lui arracher ses yeux qui pétillent à l’aide de ses ongles vernis de Chanel.  
« Euh oui. Je suis mannequin. »
Elle n’a pas le français facile, la petite. Elle ne doit pas voyager beaucoup. La poupée penche la tête sur la droite, comme si elle réfléchissait. Elle attend qu’elle se présente, elle attend des informations qui viennent seules. Parce que les yeux de Cam sont une invitation à la confidence. Parlez, qu’ils hurlent. Racontez-moi votre vie, les horreurs que vous avez traversées. Ensuite, promis, j’essaierais de faire pire. Elle est effrayante, Cam. Elle ne le fait pas exprès, pas trop. Y’a des jours où elle est aimable, ou elle sourit. Avec Artemis, par exemple. Avec Divna, d’autres fois. Mais elle n’y arrive pas tout le temps. Y’a le démon qui se tapie dans l’ombre, qui crie, qui hurle. Elle se bouche les oreilles mais le bruit, il résonne dans son estomac. Elle a faim, ensuite. Mais neuf grammes de trop et c’est la fin. Elle n’a pas le droit, pas le droit. Et ça résonne. Encore. Ferme-là, elle dit. Elle chuchote pour ne pas paraître folle. Mais c’est trop tard. C’est fini, c’est baisé, elle est schyzo, trop fragile, tyrannique, incurable, inaccessible, sadique, narcissique,  égocentrique, destructrice, damné et condamné. Y’a plus rien à sauver.
« Soohyun, enchantée de faire votre connaissance Camillia. »
La princesse hoche la tête doucement et s’enfuit, tanguant légèrement. Elle avance avec cette agilité qui lui est caractéristique, cette douceur qu’on envie. Elle tourne la tête, regarde autour d’elle, mais ne voit rien. Elle demande, une bouteille s’il vous plaît, une bouteille, immédiatement, bougez-vous, j’ai soif. Et y’a les petits stagiaires qui s’agitent parce que Camactov a soif, parce qu’elle veut de l’eau dans la seconde. Et elle sourit, doucement. Sourire colgate, encore. Y’a le photographe qui prend une photo discrète avec son appareil personnel. Et y’a les autres mannequins qui crachent leur venin face à l’idéalisme qu’elle dégage.
« Apprendre le français n’est pas facile, n’est-ce pas ? J’ai moi-même que peu voyager en France, et j’ai encore « un poco » de mal à parler la langue de Molière. »
Elle lui fait un clin d’œil. Personne ne l’a entendu revenir s’asseoir, bouteille à la main. C’est un oiseau, Cam. Un oiseau transparent, un putain de caméléon qui passe sous les fils, qui disparaît, se cache. C’est une créature qu’on n’entend pas, qu’on ne voit pas, qu’on ne comprend pas. Elle amène la bouteille à sa bouche et boit quelques gouttes qui lui brûlent la gorge.

La poupée de chiffon, désarticulée, c’est une grenade, une bombe à retardement. Elle a ce sourire colgate, ce sourire qui fascine, qui repousse les limites. Y’a ses dents blanches qui coûtent des millions. Y’a ses lèvres qu’on rêve d’embrasser. Et y’a ce rictus, qui effraie. La princesse, elle est comme une tornade, un ouragan, une tempête de vent. On y peut rien, on ne peut pas l’oublier. Elle est dans les mémoires, elle s’accroche comme ce n’est pas possible. Vous fermez les yeux et c’est son regard que vous voyez. Parce que vous l’avez aperçu, sur le magazine, chez le docteur. Sur le bus, dans le troisième arrondissement, et chez votre sœur, aussi, parce qu’elle l’idolâtre. C’est une putain d’araignée qui a construit sa toile. Vous vous bouchez les oreilles et c’est sa voix qui fascine, vous l’avez entendu à la télévision, hier soir, dans un show planétaire. Vous vous allongez et c’est sa peau douce que vous vous surprenez à imaginer. Parce que la princesse, au-delà du rêve, c’est aussi un but, un fantasme.
« Camillia, enchantée. »
Elle est surprenante, la poupée. Jamais surprise, toujours au centre des attentions, on ne peut rien lui cacher. La jeune étrangère à manquer de sursauter. Et Cam, elle l’a bien vu. Ses grands yeux bleus vidés par les excés, ils sont posés sur le visage enfantin du mannequin. Elle embrasse du regard son image et esquisse un sourire satisfait. Après Artemis, après Violette, pourquoi pas elle ? Joli sourire, joli minois. Future soleil, encore une qui va lui voler la vedette. Pourquoi ne pas la façonner à son image ? En faire une Camactov en puissance ? Une reine, simplement. Son sourire qui grandit un peu, fière d’elle, la garce. Penche un peu la tête, comme ça chérie, parfait, maintenant, parle. Voilà, t’es parfaite. Ne change rien.
« Ton visage ne me dit rien. Mannequin, pourtant, non ? »
La princesse ne prend pas la peine de vouvoyer un de ses sujets. Elle ne le fait jamais. Y’a le mannequin qui tourne la tête, y’a ses joues qui prennent une adorable couleur coquelicot. Y’a cette timidité, cette innocente, cette niaiserie barbare que Cam envie. Y’a ce bordel que Camillia rêve de lui arracher. Elle aimerait tendre la main et lui arracher ses yeux qui pétillent à l’aide de ses ongles vernis de Chanel.  
« Euh oui. Je suis mannequin. »
Elle n’a pas le français facile, la petite. Elle ne doit pas voyager beaucoup. La poupée penche la tête sur la droite, comme si elle réfléchissait. Elle attend qu’elle se présente, elle attend des informations qui viennent seules. Parce que les yeux de Cam sont une invitation à la confidence. Parlez, qu’ils hurlent. Racontez-moi votre vie, les horreurs que vous avez traversées. Ensuite, promis, j’essaierais de faire pire. Elle est effrayante, Cam. Elle ne le fait pas exprès, pas trop. Y’a des jours où elle est aimable, ou elle sourit. Avec Artemis, par exemple. Avec Divna, d’autres fois. Mais elle n’y arrive pas tout le temps. Y’a le démon qui se tapie dans l’ombre, qui crie, qui hurle. Elle se bouche les oreilles mais le bruit, il résonne dans son estomac. Elle a faim, ensuite. Mais neuf grammes de trop et c’est la fin. Elle n’a pas le droit, pas le droit. Et ça résonne. Encore. Ferme-là, elle dit. Elle chuchote pour ne pas paraître folle. Mais c’est trop tard. C’est fini, c’est baisé, elle est schyzo, trop fragile, tyrannique, incurable, inaccessible, sadique, narcissique,  égocentrique, destructrice, damné et condamné. Y’a plus rien à sauver.
« Soohyun, enchantée de faire votre connaissance Camillia. »
La princesse hoche la tête doucement et s’enfuit, tanguant légèrement. Elle avance avec cette agilité qui lui est caractéristique, cette douceur qu’on envie. Elle tourne la tête, regarde autour d’elle, mais ne voit rien. Elle demande, une bouteille s’il vous plaît, une bouteille, immédiatement, bougez-vous, j’ai soif. Et y’a les petits stagiaires qui s’agitent parce que Camactov a soif, parce qu’elle veut de l’eau dans la seconde. Et elle sourit, doucement. Sourire colgate, encore. Y’a le photographe qui prend une photo discrète avec son appareil personnel. Et y’a les autres mannequins qui crachent leur venin face à l’idéalisme qu’elle dégage.
« Apprendre le français n’est pas facile, n’est-ce pas ? J’ai moi-même que peu voyager en France, et j’ai encore « un poco » de mal à parler la langue de Molière. »
Elle lui fait un clin d’œil. Personne ne l’a entendu revenir s’asseoir, bouteille à la main. C’est un oiseau, Cam. Un oiseau transparent, un putain de caméléon qui passe sous les fils, qui disparaît, se cache. C’est une créature qu’on n’entend pas, qu’on ne voit pas, qu’on ne comprend pas. Elle amène la bouteille à sa bouche et boit quelques gouttes qui lui brûlent la gorge.

Y’a un écriteau qui dit de ne pas fumer. Mais qui irait dire à Camactov que c’est mal ? La poupée tire une cigarette de son sac, pas loin de la chaise et l’allume, avec son sourire léger, son sourire discret. On se demande d’où il vient, mars ou pluton ? Elle amène le bâtonnet de nicotine à ses lèvres et l’allume. Elle a les yeux rivés sur la flamme qui vacille sous son souffle chaud. Puis elle entend le clac du briquet qui se referme. Elle inspire, tire une longue, longue taffe, et expire. Elle est comme ça, la princesse. Elle fume comme un pompier, mais elle profite de chaque taffe. Parce qu’elle aime la fumée blanche qui ressemble à de la brume. Du brouillard. Un étrange blizzard.
« Apprendre le français n’est pas facile, n’est-ce pas ? J’ai moi-même que peu voyager en France, et j’ai encore « un poco » de mal à parler la langue de Molière. »
Elle esquisse un sourire amusé, recrachant toute sa fumée. Onze minutes de sa vie qu’elle fume, bâtonnet de nicotine entre ses doigts parfaitement vernis de Chanel. Parfumé Lempicka et vêtue de Gucci. Décidément, on ne se refait pas. Tout n’est qu’apparance, dans ce monde de brute. Tu t’habilles chez H&M ? Tu ne connais pas Chanel ? Ne m’approche pas. Leurs crédos, à ces petites valentina, c’est sois belle et tais-toi. Et puis, à côté, il y a les divas. Ces gamines qui ont trop grandi, qui posent pour la lingerie, qui sourient sur commande et qui posent sans qu’on leur demande. Elles sont belles, les divas. Venimeuses, mortelles, mais diablement belles. Camillia, on peut la caser dans cette partie-là. Avec ses lèvres qui s’incurvent en un petit sourire digne du Malin, avec cette pause qu’elle afit quand elle s’ennuie, avec son nez qui se retrousse délicatement quand elle réfléchit, elle n’a rien à envier à personne. C‘est elle, qu’on envie. Et puis, elle n’est pas stupide, la princesse. Elle sait qu’on la traire de princesse au petit pois, sans –s, quand elle a le dos tourné. Elle sait qu’on n’estime son règne qu’à quelques mois encore. Qu’ils espèrent tous qu’elle s’effondre pendant un défilé, qu’elle se pète une cheville, à un moment. Elle le sait, et elle se prépare à se venger. A frapper fort.
« Sans langage commun les affaires ne peuvent être conclues. »
Camillia hoche distraitement la tête avant de retirer une taffe de sa cigarette. Elle n’a pas tort. Mais des fois, le silence contient plus de mots qu’un long discours, et il est sans doute plus simple de communiquer par le vide, que par une langue qu’on ne comprend que partiellement. La jeune fille, Soo si ses souvenirs sont bons, fixe ses mains avec intérêt. Ne peut-elle pas lever les yeux, et la regarder ? Et bien ? Un léger soupir passe la barrière de ses lèvres, lui permettant ainsi d’expirer toute la fumée grisâtre.
« Confucius avait bien raison. »
Ce Confu-chose, Camillia n’a pas l’air de le connaître, elle a beau froncer son petit nez, triturait sa cigarette entre ses doigts parfaitement manucurés ou même fermer les yeux un quart de secondes, elle ne voyait toujours pas qui s‘était. Cependant, elle ne pose aucune question, et reste parfaitement silencieuse tout en regardant la jeune étrangère qui maltraite ses doigts comme une cinglée. Un peu attendrie, quand même, Camillia esquisse un sourire amusé et attend patiemment qu’elle daigne place des paroles entre elles deux.
« Je… Camillia. »
Continuant de fumer calmement, inspirant et expirant doucement, elle hoche la tête pour l’inciter à continuer sa petite tirade maladroite. Elle finit par terminer le bâtonnet de nicotine, qu’elle pose dans un cendrier qui est là depuis le début de son petit caprice. Un autre sourire, et Soo recommence à parler. Gênée.
« Je voulais vous dire, que je vous admire beaucoup. »
Camillia esquisse un sourire plutôt … fier, et se lève avant de regarder Soo. Elle hoche la tête en signe de remerciement, et pose une main légère sur son épaule, pour lui dire, t’inquiète pas, je te comprends. Je suis fascinante, c’est normal, je suis payée pour ça. T’en fais pas, t’es pas trop mal. Allez, viens, on va arranger ça.
« Je vais me changer, et ensuite, je vais faire un tour au café de Flore, tu m’accompagnes ? Et au fait, tu peux me tutoyer. »
Elle a attendu, avant de lui proposer. Elle attend toujours. Parce qu’elle aime que seul son petit cercle ne lui dise. « Hey, Cam, passe-moi une coupe de champagne, s’il te plaît. » Les autres peuvent aisément aller se faire shampouiner.

Elle tira sur le bâtonnet de nicotine, observant la cigarette éphémère s’effriter entre ses doigts. C’est fou, elle a envie de dire, comme les choses ne durent pas. Comme les choses s’effritent entre mes doigts. Un instant, elle a envie de demander si c’est elle qui fait cet effet-là, qui détruit tout, qui détériore son monde. Mais elle s’en empêche. Elle ferme la bouche de peur que des mots mal interprétés viennent se loger dans des oreilles indiscrètes. Elle se contente d’observer, la princesse. Toujours. Habituellement, elle reste là, sur une chaise, à attendre qu’on la pouponne, les yeux fixant la scène, l’esprit vagabondant au rythme des paroles de la musique dans ses oreilles. Elle regarde tout le monde, tout le temps. La poupée, elle est capable de retenir un nombre incalculable de visage. Elle peut oublier ses clés, elle peut oublier qui elle est, se perdre un instant et se retrouver demain, mais jamais elle n’oublie un visage. Les yeux des gens, ils s’impriment dans sa mémoire. Parfois, elle a même l’impression que les prunelles colorées apposent leur marque au fer rouge sur sa peau de porcelaine. Alors, oui, Camactov sait qui est l’étrangère. Elle sait qu’elle l’observe, avec une grande discrétion pourtant. Elle la voit, du coin de l’œil, l’observer pendant les shootings photos, comme si elle s’imprégnait de sa technique pour le moins farfelue. Parce que Camillia, elle ne fait jamais rien comme les autres, elle le fait mieux. Quand elle pose, elle n’y va pas par quatre chemins. Elle fait ce qu’on lui dit, elle se surpasse, mais elle oublie un instant l’initiative : les photographes n’aiment pas ça. Elle adresse un sourire léger à sa compagne, l’air de dire, t’inquiète pas. Baisse pas les yeux, c’est trop tard, je savais, je sais que tu m’observes. Mais je m’en fiche. J’aime bien, tu sais, que les regards soient braqués sur moi. T’en fais pas, c’est pas une maladie. C’est normal, je suis fabuleuse. Et son sourire s’agrandit. Un brin suffisante, elle plonge son regard clair dans celui de Soo. « Je vais me changer, et ensuite, je vais faire un tour au café de Flore, tu m’accompagnes ? Et au fait, tu peux me tutoyer. » Elle place un petit espace entre chaque mot, comme si elle les savoure, comme si elle les goûte, observe leur contenance, tente d’apprécier le goût amer de certain et se délecte de la douceur d’autres. Par la suite, la princesse reprend sa contemplation de la jeune étrangère, qui semble émue d’une telle proposition. Elle devient rouge, elle n’y croit pas. Camillia penche la tête sur le côté et tire une dernière fois sur sa cigarette, avant de l’observer se consumer d’elle-même et disparaître dans un cendrier à proximité. « D’accord. Je vous… Euh je t’attends ici. » Camillia hoche la tête en signe d’accord et se relève, avant de suivre le chemin jusqu’à ses vêtements. Elle passe par quelques couloirs avant de trouver la salle. D’instinct, elle entre sans chercher à savoir si par hasard quelqu’un se trouverait là, et comme toujours, il n’y a personne. Camillia est bien trop effrayante pour qu’on cherche à l’approcher. Elle attrape de quoi se vêtir avant de se déshabiller. Un coup d’œil vers le miroir et la magie fait effet. Elle passe une main dans ses cheveux et elle reprend le même sillon pour rejoindre la jeune Soohyun, qui attend patiemment la starlette. Camillia lui fait un petit sourire, mi-franc, mi-malicieux, avant de chercher son téléphone dans son sac. « Tu es sûre que je ne vais pas te déranger ? » Camillia regarde un message mais relève rapidement les yeux vers la jeune fille avant de poser une main sur son épaule qui se veut apaisante. « Si je ne voulais pas t’emmener avec moi, tu peux être sûre que je ne te le proposerais pas. » Elle lui fait un clin d’œil, pose son téléphone au fin fond de son sac, et avant de jeter un coup d’œil à Soo, elle reprend la route vers sa minuscule Twingo grise qu’elle a acheté dès son arrivée en France. Il est vrai que dans Paris, il est plus simple de marcher. Mais trente minutes en talons hauts, Camillia n’a pas très envie de tenter l’aventure. Elle s’installe au volant et ouvre la fenêtre face à Soo. « Tu montes ? »